Новые публикации (стихи)

Admin пишет:

Миша, твои строчки - это что? Откуда?

Это просто моё видение твоего стиха.

Элиазар, ты неисправим!...

Петр..я думаю мы не станем ссориться из-за количества Шанелей...
тем более, что автор.. по определению..всегда прав ..
мнение публики можно выслушать...чтобы поступить по своему..
кстати, я и сам так всегда делаю

Михаил пишет:

Admin пишет:

Миша, твои строчки - это что? Откуда?

Это просто моё видение твоего стиха.

Понял!...

кстати, я и сам так всегда делаю

Помню, помню... Только сунулся поправить неудачное слово - ввалил по первое число (28-го начал, 1 закончил...)

Вот вам затравка (у кого что получится...):

Выпал из туч раскаленный пятак.
За горизонт укатился
Расстроился день - не найти никак -
В сумерки день превратился...
А позже - и вовсе в мрак.

Вот вам затравка

ххх
Выпал из туч раскаленный пятак
Значит идти мне сегодня в кабак
За горизонт тот пятак укатился
Теща желает, чтоб я удавился
Расстроился день - не найти никак
На опохмел не хватает..во.. как
В сумерки день превратился...
А позже - и вовсе в мрак.
Я одного никак не пойму
Теща услужливо тычет петлю
Хочет, чтоб я удавился..?

Так-так... Я вечером. Миша, а ты?

Кое-что надо просто пережить! И удивиться...
Вечер - вечером, а пока:

Зарисовки с натуры

1. Вечер
Выпал из туч раскаленный пятак.
За горизонт укатился
Расстроился день - не найти никак -
В сумерки день превратился...
А позже - и вовсе в мрак.

2. Ночь
На кухне небесной какой-то чудак
Неуклюже посуду помыл,
(Мерцает осколков угасший очаг),
И только тарелку одну не разбил…
Чарующий кавардак!...

(Продолжение следует)...
Может быть Элиазар теперь, с подсказкой, нащупет тематику и настроение...

Может быть Элиазар теперь, с подсказкой, нащупет тематику и настроение..

а вот этого я делать не люблю...копаться в чужом не мое..
я подошел к задаче чисто творчески..
на основе довольно неопределенного текста..
попытаться создать что-то свое
и желательно с юморком...возможно даже пародию..
если тебя это не устраивает..тогда я пас..

Устраивает, не устраивает...
Не об этом разговор, и не в этом суть проблемы!

...4 Шанели на два четверостишия... сам понимаешь ? ...думаю, многие..как и я не смогут сходу врубиться...

Я вот и пытаюсь что ли "заставить" тебя врубиться.
А что в итоге?

а вот этого я делать не люблю... копаться в чужом не мое...

Но, если так, то первая цитата теряет смысл...
Так что, Элиазар, вникать, вникатьи еще раз вникать!
И...
Нет. Об этом промолчу. Об этом можно только в частном письме, и то очень осторожно...

Но один момент я должен прояснить.
Вот ты говоришь:

я подошел к задаче чисто творчески..
на основе довольно неопределенного текста..

Но так ли это?

Выпал из туч раскаленный пятак.
За горизонт укатился
Расстроился день - не найти никак -
В сумерки день превратился...
А позже - и вовсе в мрак.

Как надо напрячься, чтобы понять, что это описание ВЕЧЕРА?
Вероятно это просто надо видеть... Видеть, как в маленьком промежутке на горизонте между тучами и землей, вдруг, неожиданно появляется солнце. Раскаленное, кроваво-красное... Только что был серый, дождливый день. Хмурый. И вдруг на горизонте - яркая, но не слепящая вспышка. Солнце, необычно большое, как старый пятак, появилось, и через десять минут закатилось за горизонт. И снова серый, но уже не день - вечер. А через полчаса наступает полноценный мрак.

Не напрягшись, не поняв этого, как можно что-то советовать?
Аналогично и с четырмя "шинелями"...

Вот я и попытался заставить тебя прочувствовать текст.
Но попытка была неудачной...
Ты текст не понял...
Пародия - это хорошо. Но ведь, для того чтобы написать пародию, надо ПРОЧУВСТВОВАТЬ мысли автора. И, если в них где-то есть сбой, то тогда и рождается пародия.
Иначе просто нельзя.

Петр..многое из того что ты пишешь правильно..чтобы понимать поэзию..
как и симфоническую музыку нужна подготовка..

но приведу пример..как я заинтересовался поэзией..
у нас в НИИ в 70х разыгрывался дефицит и мне досталась книжечка стихов Блока..мне было 37лет...
не понимая ничего в поэзии я начал читать и нутром почувствовал музыку его стихов..с этого все пошло..
разумеется сейчас имея 30 летний опыт общения с поэзией я как мне кажется могу отличать хорошие стихи ..посредственные и слабые..
и в оценке любого творчества в том числе и твоего исхожу из собственной интуиции основанной на сравнительно большом опыте..
поэзия не математика..здесь нет формальных критериев..поэтому исхожу из собственной интуиции..
я кстати не тот человек которого можно убедить ссылкой на авторитеты..мне из Бродского нравятся его стихи написанные в 22-23 года
остальное за редким исключением слабо и конъюктурщина..
в отношении твоего творчества я тебе писал..
возможно ты прав что некоторые стихи требуют вдумывания...но я сторонник того что настоящая поэзия не нуждается в объяснениях..
и те твои стихи которые я выделял как сильные я ЧУВСТВОВАЛ СРАЗУ..их мелодию.. ритм.. красоту образов..искренность итд..
кстати разные люди имеют и разные подходы..мне допустим могут нравится одни твои стихи и не нравиться другие..которые допустим могут понравится Мише..поэтому считая меня некомпетентным в тех же Шанелях и т.д.проверь у других.. которых ты уважаешь..
и сравнив мнения сможешь определиться ..возможно прав ты..а возможно и нет..

Элиазар, дорогой!
Я ведь не веду речь об оценке творчества. Я не веду речь о том плохо или хорошо. Я даже не веду речь о том "уважаешь" или "не уважаешь".
(Не уважаю я только одного человека - проживающего в Гродно.)

Элиазар, это же элементарно. Я говорю только о том, что надо СТАРАТЬСЯ понять.

Иногда ПОНЯТЬ совершенно не хочется... Это основано уже на НАУКЕ - на элементарном неумении писать. Если написано откровенно плохо (НАУКА!), то душевные порывы понимать и неохота. Против желания понять иногда встает усталость...

Тем не менее РИТМИКА, о которой ты пишешь, что, мол, чувствуешь музыку стиха, - это тоже НАУКА!
И ритмика может быть совершенно разнообразной. Возможно даже такой, которую ты и с 15-го раза уловить не сможешь...

Элиазар, я пишу с 14-и лет. Тоже кое-что научился понимать в поэзии, и чувствовать что графоманство, а что заслуживает внимания. Что-то у Блока, у Есенина, у Пушки, у Лермонтова (и т.д.) ПОНИМАТЬ мне не хочется. Просто за душу не берет... И вообще, как мне кажется, за душу берет только то, что В ДАННЫЙ МОМЕНТ, совпало с твоим СИЮМИНУТНЫМ НАСТРОЕНИЕМ.

А потому я к тебе не в претензии.
Ну, представь, если у тебя в голове тещины проказы, то о чем еще ты можешь думать...
Какие там шанели? Какое там настроение? Какие там авторские мысли?
Или - "чебурашки" не идут... Трагедия! Больше ни о чем и думать нельзя...
Короче - не обижайся на мою настырность!
Вероятно не вовремя попытался тебя "заставить" думать о поэзии.

продолжу..

Просто за душу не берет.

вот здесь и собака зарыта..
одни стихи берут за душу..а другие нет..а вот почему так... объяснить трудно...
здесь также как в любви...одна девушка высокая, красивая, умная.. итд.. а вот не тянет к ней..
другая на вид невзрачная..но что-то неуловимое..улыбка и тому подобное тебя влечет...

Бывает и так...сколько не объясняй какие красивые образы и сравнения привел автор в своих стихах..
но не лежит к ним душа ..и все..

немного о своих стихах...
я не уверен что то что я пишу является фактом поэзии...стихи на злобу дня может быть..
но возможно и такие стихи кому-то интересны ?

Элиазар, и я продолжу:

...
3. Утро
Хмурая, непричесанная… Боже, какой пустяк!
С глазами полными снов,
Слегка опершись рукой о дверной косяк,
Ищет верное слово:
Будильник – садист и маньяк!

4. День
Вышел на берег знакомый моряк.
В карманах не меряно денег.
И заглянул на минутку в кабак.
Так промелькнул день.
Зашел богач – а выполз бедняк.


(продолжение следует)

4. День
Вышел на берег знакомый моряк.
В карманах не меряно денег.
И заглянул на минутку в кабак.
Так промелькнул день.
Зашел богач – а выполз бедняк.

Из зарисовок мне понравилась эта..
романтично и...правдиво..
стихи вроде неплохо ложатся на музыку..

элиазар скляр пишет:...
стихи вроде неплохо ложатся на музыку..

Вот-вот!
Я, кажется, понял почему тебе больше нравится посвящение Кукину!
Дело в том, что там явно прослеживается ритмика одной известной бардовской песни.
Уловил знакомую (понравившуюся) ритмику - и НРАВИТСЯ.

Я объеденю оба куска. Продолжения вероятно не будет, так как чувствую законченность:


Зарисовки с натуры

1. Вечер
Выпал из туч раскаленный пятак.
За горизонт укатился
Расстроился день - не найти никак -
В сумерки день превратился...
А позже - и вовсе в мрак.

2. Ночь
На кухне небесной какой-то чудак
Неуклюже посуду помыл,
(Мерцает осколков угасший очаг),
И только тарелку одну не разбил…
Чарующий кавардак!...

3. Утро
Хмурая, непричесанная… Боже, какой пустяк!
С глазами полными снов,
Слегка опершись рукой о дверной косяк,
Ищет верное слово:
Будильник – садист и маньяк!

4. День
Вышел на берег знакомый моряк.
В карманах не меряно денег.
И заглянул на минутку в кабак.
Так промелькнул день.
Зашел богач – а выполз бедняк.
22-23.09.2011г.

***
На просторах огромной Земли
Что ты ищешь в дорожной пыли,
Когда небо нал головой синее?
Иль уверенность потерял?
Иль опошлился идеал?
Даже в слабости надо уметь оставаться сильным.

Пусть невзгоды толпой за тобой,
Зависть, злоба и ропот людской…
Всё пройдет. Всё! Рано ли, поздно ли.
К небу взгляд свой подними.
Его взглядом обними.
Будет небо над головой звездное.

24.09.2011г.

***
Поросший мхом, лишайником, грибами,
Стоит пенек в еловой гуще.
Он стройной елью был, но стала ель дровами...
А в чем-то ведь мы родственные души...

Пока был молод, пока зрел,
Советов мудрых слушать было лень.
И вот, не вдруг, заматерел,
И превратился в старый, мудрый пень.

Советовать могу. Никто не хочет слушать.
Желает каждый жить своим умом:
- Послушай, дед, не мучай наши уши.
Мы без советов как-то проживем.

И остается, разве что, смириться.
О прошлом вспоминая, тихо жить.
Жить - не тужить! Забыть? Забыться...
И... молча на плечах грибы растить.

25.09.2011г.

Admin пишет:***
Поросший мхом, лишайником, грибами,
Стоит пенек в еловой гуще.
Он стройной елью был, но стала ель дровами...
А в чем-то ведь мы родственные души...

Пока был молод, пока зрел,
Советов мудрых слушать было лень.
И вот, не вдруг, заматерел,
И превратился в старый, мудрый пень.

Советовать могу. Никто не хочет слушать.
Желает каждый жить своим умом:
- Послушай, дед, не мучай наши уши.
Мы без советов как-то проживем.

И остается, разве что, смириться.
О прошлом вспоминая, тихо жить.
Жить - не тужить! Забыть? Забыться...
И... молча на плечах грибы растить.

25.09.2011г.

Петр..добрые ,замечательные мудрые стихи..
поздравляю !

элиазар скляр пишет:...

Петр..добрые ,замечательные мудрые стихи..
поздравляю !

Ему понравилось!!!
Спасибо, Элиазар. Вероятно я задел какую-то твою внутреннюю струнку?... А писал о себе.

Вчера вечером у меня случился "творческий запой".
Не зря Полевой нашел много ИП!
Проверять и спрашивать у интуиции было некогда - спешил записать!
Основную массу дам завтра, оставив что-то на случай "безрыбья"...

Потому и не отвечал. Здесь.
Здесь тоже кое-то есть... Но надо пару мест шлифануть...

***
Вдруг – впереди лазурь, ровная без горизонта.
Очень знакомый запах рыбы из универмага.
Так вот совсем без бурь, так вот совсем без понта,
Волной на кошачьих лапках, крадущейся от Кара-Дага,
Понт повстречал Эвкинский, счастливое и удивленное, дикое племя туристов.

Алыми парусами может быть кого-то
(Впрочем, я не Ассоль, а потому не в теме),
Встретило море. Чаек криками и полетом
Нервным и беспокойным. Ну и конечно солью что на губах осела,
Привкусом-воспоминаньем, ставшим потом легендой. Море не часто видишь.

Короткого отпуска десять незабываемых дней
На маленькую сказку, на чародейный сон.
Бризом наполненный вечер, наше унынье развей,
Песней заполни терраску, и цикадами в унисон.
Сказка должна быть доброй. Сказка должна быть чистой. Сказка должна быть.

Сказку должны запомнить, и рассказать внукам,
Чтобы они искали не место - души состояние,
Чтобы смогли открыть подлинную науку –
Способ жить интересно, без зависти и без брани.
Чтобы их не сломили жизненные проблемы, от которых, увы, никто не застрахован.

Вечером над тропинкой мак толкут комары.
Божья коровка прогулку совершает по шторе.
Мы возвратились домой, но в продолженье игры,
Заглядываем в шкатулку и слушаем наше море,
К уху ракушку прикладывая, и вспоминая лазурь, ровную без горизонта.
26-29.09.2011г.

***
Танцует ручка на бумаге.
Возможно мазурку, возможно польку...
Вчера купили в универмаге,
А знает и умеет столько!

Танцует ручка, Танцует ручка...
Танец её - её стихия.
Эта ручка - та еще штучка.
Закончит танец - а там стихи.

Нужен моей танцующей ручке
Блокнот с волшебными листами,
Чтобы было ей сподручней
Танцевать свой таинственный танец.

Танцует ручка на бумаге.
Возможно танго, возможно вальс...
Я тоже - наберусь отваги,
И приглашу тебя сейчас.

29.09.2011г.

Возвращение в Эдем.

1.
Любимая яблоня в саду умерла.
Как руки старухи, её ветки сухие.
Я помню, когда она еще была жива,
Под ней писать начинал стихи я.

Яблоки сладкие помню её.
Как поцелуй их вкус на губах.
Но под ногами только гнильё.
Всё, что жило, превратилось в прах.

Сестры её, в траурной тишине,
Искореженные временем, как полиартритом,
Еще отчаянно зацветут по весне.
Воспрянут духом под звуки «Клариты».

2.
Подслеповатый дом, ставнями прикрыв глаза,
Дремлет в буйных зарослях крапивы.
Изредка вздыхает. Есть что рассказать,
Да некому выслушать, то, что в душе накопилось.

Фантомные файлы памяти сохранены везде.
На кособоком заборе, на калитке заброшенной,
На рухнувших сараях и даже на лебеде,
Пра-пра-пра, пра-пра-пра, правнучке той, из прошлого.

Пока я живой, ничего не потеряно и не забыто.
Когда же моя Вселенная канет в небытие,
Никто не сможет прочесть эти файлы закрытые.
Пароль к ним известен только лишь мне.

Этот вопрос – извечнейший из вопросов:
Надо ли потомкам всё это знать и помнить? Любить?...
Мой внутренний мир, мое сегодняшнее прошлое,
Может быть, память не обременяя, забыть?

Ну, предположим – был такой-то мужик. Довольно имени.
А может и имя не надо. Довольно, что был.
Ну, предположим, он что-то сделал. Не важно, что именно.
А может быть и не сделал – просто жил.

Что изменилось в мире, когда его не стало?
Теплее стали зимы? Или же – холодней?
Не светит больше Солнце? Ну, для него – пожалуй…
В целом же всё по-прежнему в последовательности дней.

Возможно, что кому-то жутко не хватает
Присутствия его, его взгляда и дыхания…
Возможно, что от этого кто-то сильно страдает,
Но время лечит раны, стирая воспоминания.

В итоге – только забвение, и редкие обрывки прошлого,
Непонятно как уцелевшие. Непонятно чьи.
Яблоня, дом, забор, калитка в землю вросшая,
Люди, что здесь жили, их дела и мысли

Исчезнут. Вот так и живем на плечах Гигантов,
Со своими карликовыми заботами, не зная их свершений,
Украшая никчемную жизнь мишурой аксельбантов,
Покупая совесть титулами, званиями и прочими подношениями.

Мало кому интересны жизнеописания гениев.
Мало кто еще помнит деяния подвижников.
Зато у всех на виду парады геев,
А порядочность измеряется в долларах, рублях, полтинниках...

3.
Воспрянут духом под звуки «Клариты».
Еще отчаянно зацветут по весне,
Искореженные временем, как полиартритом,
Сестры её, в траурной тишине,

Всё, что жило, превратилось в прах,
И под ногами только гнильё.
Как поцелуй их вкус на губах -
Яблоки сладкие помню её.

Под ней писать начинал стихи я.
Я помню, когда она еще была жива…
Как руки старухи, её ветки сухие.
Любимая яблоня в саду умерла.

октябрь, 2011г.

***
Демократия – власть народа,
Только «демос» не народ,
А особая порода
Небогатеньких господ,
У которых – свои илоты,
И которым по жизни всласть,
Нет, конечно же, не работать,
А делить и использовать власть.
Потому она так любима,
Оккупировавшими трон,
Демократия -эта ширма,
Занавесившая воровской закон.

Демократия – это доктрина,
Замануха очень ловкая,
Как расстеленная перина,
Как сыр в мышеловке.
Прислушиваться обещает
Она к любому голосу
Но в итоге предпочитает -
Исключительно к «демосу»…
Заменитель мозгов с привилегией
Бездумно жить по рецепту.
Демократия – это религия
Для бессловесных адептов.

Демократия – это вуаль,
Что скрывает уродство невесты.
Словоблудливая мораль,
Насаждаемая повсеместно.
А не хочешь её понимать,
В трактовке США-вской
Могут запросто зацкавать
Проамериканскими шавками.
Она желанный опиум,
Убивающий наповал.
Демократия – это Утопия,
Как несбыточный идеал.

***
Кто-то пишет оды о рюмашках…
Кто-то – дифирамбы героину…
Где найти желанье и причину
Посвятить хоть пару строчек шашкам?

Плохо пишутся стихи на тему:
«Надо написать о том, как сладко,
Кушать с чаем шоколадку»,
И прославлять любимую систему…

Плохо пишутся стихи о буднях,
О работе – в целом нелюбимой,
Но, «для общества необходимой»,
Изнуряющей и трудной.

Где ж найти причину - ты не знаешь -
Посвятить чтоб, пару строчек шашкам,
Если временами за промашку
Увлеченье это ты считаешь?

Отвратительны патетика и пафос…
Отвратителен высокий слог жемчужный…
Не поет душа мотив натужный,
И не ищет ветра в море парус.

Нервотрепка, зависть и интриги…
Жуткая, убойная работа
До седьмого, иль восьмого пота…
Ждешь коврижки – получаешь фиги…

Поначалу тонешь с головою,
Тайны все пытаешься постичь,
И сидишь ночами, словно сыч,
Охотясь, как за мышью полевою,

За мигом радости – итогом удивления – ,
Открытием находки неожиданной,
Доселе для тебя невиданной,
За мигом озарения.

Потом всё превращается в работу.
Рутинную, пока еще желанную,
Но в скором будущем - обманную…
Сквозь наркоту дорогу к эшафоту…

А впрочем, шашки – только часть,
Часть нашей жизни, странной (и без «т»)…
Порою смахивающей на каратэ,
Порою – на борьбу за власть.

Как в жизни, в шашках доброта,
Как в жизни, презираемая злом…
Как в жизни, важен там диплом…
Как в жизни, суета и маета…

И, может быть, я, всё же, их люблю…
Ну а в сердцах – хотел бы и убить…
Как можно каторгу любить?
Но эта каторга… в Раю!

8.11.2011г.